La bici y sus fantasmas

Y de nuevo el fantasma del doping planea a sus anchas por el deporte de dos ruedas más sacrificado.
Alberto Contador, el madrileño que se quedó en Pinto, y el ciclista español más joven en ganar un Tour (al que siguieron dos más en 2009 y 2010) puede quedar embarrancado en la cuneta del fracaso si el tema del clembuterol no se resuelve probando su inocencia.
De momento, el presidente de la UCI dijo ayer que la resolución definitiva puede tardar hasta el próximo mes de julio en llegar, lo que querría decir que el ciclista se perdería la Ronda gala de este año.

El clembuterol es un fármaco broncodilatador que se utiliza en ganadería pero restringido a la cura de enfermedades respiratorias o alergias, cualquier otro uso como anabolizante de engorde está prohibido. En este contexto, la historia del filete de una ternera de Irún que acabó en manos del cocinero del Astana, y que únicamente comieron los españoles, porque en teoría los kazajos cenaban antes y, por lo visto, sin filete, es por lo menos extraña, pero el caso es que el positivo del día de marras únicamente lo tuvo Contador.

Hace algún tiempo, en un evento, un ex-ciclista profesional me explicaba que el dopaje existe aunque normalmente va por delante de las pruebas de detección, de hecho en su día a él los médicos del equipo le daban "medicinas" que no sabía ni para qué servían. No obstante se preguntaba por qué la caza de brujas desde siempre se ha cebado con este deporte y no con los demás. Y por último apuntaba que Contador no debe ser todo lo majo que aparenta cuando la gran parte de sus compañeros del Astana siguieron a su rival Amstrong al Radioshak.

Pero la cara realmente triste la ponen los sucesos trágicos que de manera periódica castigan a este deporte. El último: el suicidio del ex-ciclista de mountain bike Alberto León, implicado en la Operación Galgo. Pero también tenemos a Luis Ocaña, el belga de Fauw, "el Chava", Gelfi, Pantani...

Esperemos que Contador finalmente nos haga un caño a todos los que tenemos nuestras dudas, nos demuestre que está arriba por derecho propio y vuelva a sonreír.

Le llaman el desaparecido

"Deprisa deprisa a rumbo perdido
Cuando me buscan nunca estoy
Cuando me encuentran yo no soy"

¿Cuándo fue la última vez que Zapatero se materializó? Sinceramente ya no me acuerdo.
Yo diría que fue para la crisis de los controladores, aunque más para pasar el testigo y el marrón a Rubalcaba que para otra cosa, que es quien nos gobierna de facto.

Que nuestro Presi esté metiendo la cabeza bajo la tierra, cual avestruz, creyendo que así las cosas volverán a su cauce normal y que los ciudadanos olvidaremos sus desmanes y sus desatinos, no es algo que debiera escandalizarnos dado que su presencia en casi todos los ámbitos de su des-gobierno ha sido desde siempre tan anodina como su discurso.
Tristemente, para sus votantes, y más tristemente aún, para los que sin votarle nos ha tocado padecerlo, Zapatero no piensa, Zapatero no actúa y Zapatero no da la cara.
Y aunque es cierto que no tiene la culpa de todo lo malo que ocurre en este país, sí que sus manos han deshecho en gran medida las exiguas posibilidades de recuperación de este país nuestro, cada vez más abajo de la tabla.

Alfredo Pérez Rubalcaba nos preside ya sin ningún tapujo, en una cesión del bastón de mando que no ha pasado por urnas y que sin embargo todos aceptamos como quien ve llover. De momento me mantengo expectante. Por lo menos el cántabro es competente, a ver si echa mano de gente válida y logra frenar algo la caída libre de nuestra economía sin sacrificarlo todo. Esperaremos acontecimientos.

Algunos periodistas buenos

"Informar" según el Diccionario de la RAE es: 1. Enterar, dar noticia de algo.
Lo que quiere decir que un periodista y la mano que le da de comer deberían limitarse a describir y narrar unos acontecimientos. Lo que a muchos hijos de vecino se nos ha quedado como el "parte" cuando nos referimos a los noticiarios bien sería lo que habría de ser: dar parte de lo que sucede a nuestro alrededor, de manera objetiva y limpia. Que no es fácil. Y si no, a los hechos me remito:

Ayer en la cabecera del telediario de la 1 se anunció lo siguiente: "China apoya las medidas económicas adoptadas por el gobierno de Zapatero para atajar la crisis". Luego, cuando desarrollaron la noticia, por lo visto la cosa no era tan apabullante y es que en realidad "fuentes cercanas a Moncloa aseguran que el viceprimer ministro chino (en el marco de su visita a España) ha dado su respaldo a dichas medidas". No sé a vosotros pero con lo de las "fuentes cercanas" y lo de "aseguran" me rechinan los dientes. Y claro, comparando el titular con lo que realmente ha debido ser una simple palmadita en el hombro en la intimidad a nuestro ZP, pues es como si nos dieran gato por liebre y sin el como.

Otro curioso fenómeno es el de los corresponsales. Se nos plantan en la pantalla siempre en lo alto de algún edificio, con la ciudad de fondo, o en medio de una calle llena de bote en bote, y siempre con sus anoraks de The North Face en ristre y hablando de una forma cantarina y bien sonora, como marca de la casa.
La lleidatana Rosa María Molló, corresponsal de la 1 y que antes teníamos en Pekín, ahora nos aparece en Jerusalén para mostrarnos de manera abierta su animadversión por lo israelí. Estas Navidades nos dedicó una auto-noticia (o lo que yo llamo publireportajes de relleno) sobre cómo había descendido el turismo en Belén, que puede ser cierto, motivado exclusivamente claro está por los controles militares israelíes, que es una manipulación abierta y una canallada.
A ver, ¿alguien se cree realmente que el turista que visita Israel, Jordania y alrededores se achanta por unos controles rutinarios? Y de ser así ese turista ¿no estaría más intimidado por que no le cayera un misil de esos que de tanto en tanto lanza Hezbollah desde el Líbano?

Pero todavía quedan esperanzas de que este gremio manipulado y manipulador vuelva del lado oscuro. De momento conozco a dos personas (dos de dos), las dos en puestos de relevancia, que desde sus atalayas privilegiadas, uno en prensa escrita y otro en radio, se mantienen firmes a las tentaciones de dar una opinión. De hecho, cada uno de ellos trabaja en un medio que no se corresponde con su ideología personal. Así que por lo menos no todo está perdido.

2011

Ya está aquí el 2011. Y el nuevo año se nos presenta duro en cuanto a dinero. Las empresas españolas han llegado hasta aquí tambaleándose y en los huesos. Ya no les queda nada de lo que desprenderse. En los dos últimos años se desnataron, hicieron los despidos convenientes, recortaron gastos superfluos, dejaron de viajar para buscarse el pan, y lo que se hizo se hizo a pelo, prácticamente sin medios. Ahora ya nos les queda nada de lo que prescindir, y los remeros están con la lengua fuera.
Que Dios nos pille confesados porque el 2011 va a ser un año de vacas flacas, más que flacas: anoréxicas, en España.

Pero somos un país de gente positiva. Los nuevos parados tendrán dos años de paro, y a los que se les acaba el subsidio seguro que estas Navidades han seguido viviendo en la burbuja del capitalismo loco, que no se diga: alegría, alegría, que el último céntimo se lo lleve Inditex, o Mattel, o Adidas. En los últimos días he visto gente cargada de paquetes envueltos en papel multicolor, más grandes que ellos, y colas interminables en las tiendas Nexpresso, o a mi vecino, un parado de la construcción, conduciendo su Q7 con sus gafas Ray Ban, en plan Jay Z.

Pero no todo será malo. Aún viviremos de la resaca de éxitos que nos dio nuestro deporte en 2010. La Selección nos hizo un poquito mejores y nos unió a todos, aunque algunos todavía no se hayan dado cuenta. Y seguiremos esperando otro pleno de Nadal, y de Jorgito Lorenzo, y el tercer anillo de Gasol, y a ver si esta vez Alonso nos gana el mundial vestido de "colorao".
Además, el mundial de rugby ya está aquí, bueno justo abajo de nuestros pies, en el país más bonito que he tenido ocasión de visitar, y el más inocente. Nueva Zelanda verdaderamente es Hobbiton y espero que sus All Blacks se lleven la segunda Webb Ellis, que son los mejores.

Y como todo, lo principal en esta vida seguirá siendo la salud. Mucho ánimo a los que les falte, que de todo se sale. Y a los que la tengan, que la mantengan. Deseo que todos los que estén pasando por momentos duros tengan la entereza suficiente como para superarlos, y el apoyo de los suyos en todo momento. Y si alguien se ha quedado solo, que piensen que la vida es larga y hay que disfrutarla por los que se fueron, y que el dolor se acabará convirtiendo en nostalgia.

Ay, y el amor. También queremos un poquito de esa receta, ¿verdad? Como diría el poeta Manolo "ése es un tesoro que nadie podrá arrebatarte". Pues a conservar vuestros amores, o a encontrarlos, que como las meigas: haberlos haylos.

Feliz año a todos. Y sobre todo mucha Paz...

Geografía (muy) personal

Existen dos tipos de bellezas. La belleza perfecta, armoniosa, como el paisaje zen que no podemos dejar de contemplar, en el que cada cosa combina a la perfección con lo que la rodea, formando una unidad indisoluble, un todo impecable.
Sin embargo, hay otra belleza que no es así. Es íntima. Viene de dentro. Y al contrario de la primera, reside no en la perfección sino en el caos.
Quién no ha estado en ciudades absolutamente bellas y sin embargo se ha venido con la sensación que ha visitado un mero decorado o un parque temático. En mi ranking de paisajes urbanos huecos sitúo en primera línea a Praga, con San Sebastián yéndole a la zaga (aunque a ésta le salva Arzak), Sevilla, Brujas, Munich, Cannes, Montreal o Kyoto.
En cambio, las ciudades americanas transmiten una energía apabullante, al menos en las que he estado, que sin poderse calificar de bonitas te recargan las pilas para todo el invierno, lo mismo que Londres, Bilbao, Tokyo, Moscú, Hong Kong, Auckland o Singapur. En Africa obviamente no queda lugar para la estética, pero contemplar por ejemplo cómo en las rotondas los vecinos hacen huertos improvisados, o cómo los pastores deambulan junto a las embajadas occidentales para cerrar sus tratos por el ganado, son otra forma de belleza. Y qué decir de Florencia, Nápoles, Palermo, Niza, pura poesía en los mercados, en las plazas, en las paredes descorchadas, en la ropa tendida, en el tráfico loco. Así como el odio enquistado entre Falls Rd y Shankill Rd en Belfast, o el ansia okupa y subversiva que encontramos en Christiania (Copenhague), en el Tacheles de Berlín y aledaños, en el Jordaan de Amsterdam o por la zona de Brunnenmarkt en Viena. Y joyas desconocidas o fuera de los circuitos turísticos como son Darwin en Australia o Christchurch en Nueva Zelanda.
Pero, como en casi todo, existe una tercera vía, un punto intermedio que concilia los dos extremos, y es que también hay algún que otro lugar, alguna que otra persona, que es a la vez bella y auténtica. Para mí esos lugares podrían ser Madrid, Edimburgo, Roma, París, Cracovia, Budapest o Bruselas. Y estoy a la espera de visitar Israel que sé que no me defraudará.
En cuanto a personas así, también existen, lo sé, y las guardo como un tesoro.

La historia de otro Kimbo

En un piso en el centro de una pequeña localidad vallesana habitan la sonrisa y el buen humor, pero también la calma, el sacrificio y las ganas, y una gran persona.
En su cuarto tiene una ventana que mira a la montaña y que abre cada mañana. Luego sale a correr un puñado de kilómetros antes de que las calles se llenen de coches que se van y de caras de mal genio que andan siempre con el tiempo justo. Y compra el diario (buscando alguna reseña del deporte de sus amores), charla con el quiosquero, y desayuna un bol gigante de cereales con leche y cola cao.
Esta es la historia de otro Kimbo.
Kimbo trabaja en una entidad bancaria en plena Diagonal. Pero eso no le gusta. Su despacho acristalado en la planta noble y su corbata le dejan sin aire y parece un pececillo naranja que boquea en su pecera.
Como es realista y sabe que en el fondo es un privilegiado no lo va a dejar, pero ha decidido utilizar parte de su tiempo libre y su audacia en cosas más útiles.
Ni corto ni perezoso, con su pasión, sus contactos en la banca y en el deporte y las influencias de su familia, ha involucrado a personalidades políticas, empresarios de renombre y algún que otro despistado (o despistada...) en un proyecto ambicioso de protección a los niños abandonados o maltratados y que viven entre nosotros. Es un proyecto local que arranca del que sabe que una educación cuidada puede ser la última oportunidad de estos niños en la vida.
Por eso este Kimbo también se puede llamar Osvaldo, Mohamed, Teresa, Luis, o Xavi.
Cuando acaba su día Kimbo se siente bien, y aún tiene tiempo de entrenar dos horas con su equipo. Y de tomarse una cerveza con algún amigo o amiga.
Luego, duerme como un niño.

Un regalo

"Per què esperar a que deixi de ploure? No vull. Em nego a fer-ho. Amb tu descobreixo nous matisos. I aquesta pressa per parlar i que em parlis. Les paraules se m'amunteguen a la boca. I àvid escolto les teves. Ets com d'un altre món i sens dubte ens has de contemplar des d'una perspectiva molt més elevada, miro i allà dalt estàs, aliena al que provoques. Humil. Riallera. Sàvia. Em regales una llibertat que no vull. Ja no. Ara que t'he descobert."

Bueno, no está mal para alguien que (o eso dice) no lee más que guías de viaje, diarios deportivos "y ahora tu blog".
Orgullosa me siento, de que me leas.
Y como verás, no me ha temblado el pulso ni al publicarlo ni al conservar el idioma de origen.

Adjunto traducción para los lectores no catalanes.

"¿Por qué esperar a que deje de llover? No quiero. Me niego a hacerlo. Contigo descubro nuevos matices. Y esta prisa por hablar y que me hables. Las palabras se me agolpan en la boca. Y ávido escucho las tuyas. Eres como de otro mundo y sin duda nos tienes que contemplar desde una perspectiva mucho más elevada, miro y allí arriba estás, ajena a lo que provocas. Humilde. Risueña. Sabia. Me regalas una libertad que no quiero. Ya no. Ahora que te he descubierto. "

Gracias a ti...