El después.

Bueno, pues parece que por fin le hemos puesto nombre al perro. Se llama TEPT o Trastorno por Estrés Postraumático. Lo que básicamente deriva en un cuadro de ansiedad, consecuencia de la exposición continuada a un evento traumático en el que la persona ha temido por la integridad física de sí misma o de aquel al que más ama. Si bien el hecho que la amenaza a la vida sea constante, extensiva en el tiempo y con permanencia en el presente, dificulta aún más el problema.
Los síntomas pueden ser varios: insomnio, irritabilidad, incapacidad para afrontar la realidad, desapego con personas de su entorno, introversión y pesimismo.

Aunque no todos los síntomas son tan evidentes. Hay personas que aparentemente hacen vida normal de puertas para afuera, refugiándose en el trabajo o en sus aficiones o con sus amigos, y alejándose de aquellos que le recuerdan el acontecimiento traumático.
Otras personas en cambio se vuelven rebeldes e impulsivas, incapaces de actuar de manera sosegada, con una repulsión casi física a las ataduras o a las preocupaciones.
Los primeros se mostrarán más huraños antes los demás, los segundos más impacientes o actuarán de manera más descontrolada, en una especie de "huida hacia adelante".

Y estos síntomas pueden manifestarse justo después del trauma o aparecer pasado ya algún tiempo. Dicho en otras palabras. Es como cuando te tuerces el tobillo y "en caliente" no lo notas y sigues corriendo, pero cuando te paras es cuando ves las estrellas. Pues aquí lo mismo, sólo que en lugar de torcedura esto ha sido una caída libre de doce meses y suma y sigue. De repente, un día te relajas y te sale toda la tensión acumulada.

Gracias a mi buena amiga cordobesa por la información; a mi nuevo amigo que también pasó por lo mismo hace unos años por su empatía y su sentido común; y a mis niñas; y a los zipi zape de la "Grama" por su compañía y sus consejos. Y cómo no, a los que nos aguantan cada día.

Y como ya dije hace unos días, a ver si cambio ya de registro, que esto en lugar de un blog empieza a parecerse cada vez más a un diván.

Un beso y un abrazo, pero de los buenos.

Compañeros, casi hermanos

Gracias Jorge, por tus palabras. Adjunto también la foto. Un abrazo.

"Hola. Me llamo Jorge R.M. Tengo tu edad más o menos, y vivo en Madrid, concretamente en Los Cármenes. Te llevo siguiendo desde hace algún tiempo en tu blog e intuyendo que estabas viviendo una situación parecida a la que me tocó vivir a mí con mi hermano pequeño hace ya más de veinte años utilicé mis contactos para obtener tu email, creo que tenemos un ángel de la guarda común :-). Cuando yo no era más que un chiquillo tuve que hacer de enfermero, de hijo único en una casa vacía, y de cómico a tiempo parcial para que a mi hermano le pasara el tiempo más deprisa en aquella horrible habitación de hospital. Ahora a mi familia y a mí todo nos parece muy lejano aunque en realidad ninguno de nosotros ha pasado página del todo. Mis amigos de de aquella época me dicen que no lo hemos superado todavía, y es verdad. Yo aún me lavo las manos ochenta veces al día, y procuro no acercarme a personas enfermas, ni acostumbro a tener mucho contacto físico con nadie, en plan saludar con besos y abrazos y eso, sólo alguna novia que he tenido me ha hecho cambiar temporalmente esa costumbre ;-)
Es cierto, aún estoy tocado, pero ver a mi hermano como un joven cualquiera de veinticinco años me compensa sobradamente.
Tenemos que asumir que es lo que nos ha tocado vivir y podemos estar orgullos de haber sido tan fuertes como para superarlo.
Te aconsejo rodearte de tus seres queridos y de tus mejores amigos, que seguro ya que han estado contigo en los peores momentos. Aunque creas que puedes con todo, esta situación desgasta mucho y puede dejarte secuelas, y somos muy jóvenes todavía!.
Desde Madrid os envío el más caluroso de los abrazos que al ser por internet no podrás rechazar no?"

Jorge R.M.

Nunca olvidaremos

Un solo día para honrar a esas almas generosas que regalan un poquito de sí mismas sin hacerse preguntas. Hoy es el Día Mundial del Donante de Sangre y se lo debemos. Decía Séneca: “Para obrar, el que da debe olvidar pronto, y el que recibe, nunca”. Nosotros nunca olvidaremos.
Gracias a ellos, podemos disponer de un mínimo en los bancos de sangre: para urgencias, para operaciones, para enfermedades hematológicas, para tratamientos de quimioterapia; para Nicolás, para Cassiá, para Mohammed, para Elena, para Alex, para Agustí...
Pero se necesita mucha más. Se necesita también la mía, y la tuya.
Hazte donante.

A todos aquellos que dais, que os dais, os quiero dedicar una poesía de Miguel Hernández que aprendí de niña, se titula "Todo está lleno de ti". Aquí va:

Aunque tú no estás, mis ojos

de ti, de todo, están llenos.

No has nacido sólo a un alba,

sólo a un ocaso no he muerto.

El mundo lleno de ti

y nutrido el cementerio

de mí, por todas las cosas,

de los dos, por todo el pueblo.

En las calles voy dejando

algo que voy recogiendo:

Pedazos de vida mía

perdidos desde muy lejos.

Un bonito día

La felicidad pesa a razón de kilo y medio por mes. Y os lo puedo garantizar porque desde el jueves 8 de abril hasta este sábado 8 de mayo yo he pasado de pesar 52 kilos a pesar 53,5 kilos. Y la verdad es que ya era hora, tras seis meses en "el limbo", tensionados como cuerdas de guitarra, y dos meses más de estancamiento en casa, aislados literalmente, y sometidos a un tercer grado forzoso, y forzado.
Hoy estamos más gordos y somos más sabios, y esperemos que mañana sigamos siendo sabios, que no tan gordos.
Hacía tanto tiempo que quería frivolizar sobre esto y sobre todo, y sobre el resto de cosas que nos han pasado últimamente... Algunos nos han dicho que lo que hemos vivido nos acabará pasando factura, que llevar encima tanta angustia durante tanto tiempo no puede ser bueno. Puede ser. Pero mientras tanto aquí seguimos los tres, dándolo todo y más unidos que nunca. Hemos asumido con tanta normalidad una situación tan "anormal" y tan límite, que incluso hoy, cuando seguimos pendientes de una llamada que cada dos o tres semanas nos puede hacer tocar el cielo o bajar a los infiernos, intentamos fingir que no pasa nada, en nuestro pequeño mundo de 100 m2.

Este jueves hizo 6 meses del día D, y haciendo recapitulación de todo el proceso podemos darnos por satisfechos, la verdad. Y es que, pese a las dificultades añadidas, a los infortunios, a las casualidades remotas que han acabado por suceder, hemos tenido y estamos teniendo mucha suerte, y es que Alguien ahí arriba nos debe querer mucho porque por ahora estamos escapando de puntillas de esta senda llena de obstáculos que nos ha tocado vivir.
Además todo es más fácil con un niño tan bueno como el nuestro. Nicolás es fuerte, tranquilo y risueño, e incluso en los momentos más duros siempre se ha mostrado dulce y cariñoso con todos. A los abuelos y a los tíos se les "cae la baba" con él, y siempre que llaman presumen de las monerías que les hace y de lo mucho que se divierte con ellos. Si es que nuestro nene es único y todo el mundo le quiere mucho.

Cassiá también es otro niño especial, y Mohammed. Y sus padres. Somos tres familias de supervivientes, cada una con una historia detrás de superación. Pero ahora no es el momento de recordar el pasado sino de mirar con esperanza hacia adelante, hacia un mañana que por fin brilla también ante nosotros; y aunque de los tres hemos sido los últimos en llegar y sabemos que la felicidad es frágil y el futuro incierto (para todos), estamos encantados disfrutando de nuestro día a día como nadie.
Vivir tranquilos el día a día. No pedimos nada más que eso.

Ayer fue el Día Mundial de la Familia, así que aprovecho para enviar un fuerte abrazo a otras familias que estén pasando por lo mismo. Y al equipo médico; y a la Fundación Carreras, que tanto hace por todos nosotros y por los que vendrán, por su apoyo, y por su enorme labor de investigación, de promoción y de búsqueda internacional de donantes de médula, tanto para enfermedades hematológicas malignas como para otras menos comunes y conocidas, que sin ser malignas implican igualmente una amenaza para la vida, como son las inmunodeficiencias congénitas: gracias de parte de Nicolás.

Y a ti, que lees esto, por favor hazte donante de médula: regalarás oportunidades, salvarás vidas.