Ciao Marco

Ayer moría un piloto audaz. A lo largo de la mañana, a medida que unos y otros íbamos enterándonos de la noticia, una sombra de pesar y abatimiento se cernía sobre nosotros.
¿Simoncelli? No, no puede ser. Si justo ayer promocionaba su web. Si no hace mucho le habíamos visto en una habitación de hotel bromeando ante la cámara.
Pero lo que ayer sonaba imposible, hoy nos suena terriblemente cierto.

SuperSIC no era un motorista complaciente de los que van a lo suyo haciéndolo fácil. No. Era competitivo y duro en la pista y algunos ya le habían colgado el sambenito de agresivo, aunque como siempre: los mismos, los manipuladores de la comunicación, que no saben hacer su trabajo ni ninguno y siempre acaban ocupando puestos de relevancia en los medios o en la vida, por eso, por el séquito de aduladores del que se rodean.

Pero Marco no entraba en el aro de la prensa y seguía teniendo el favor del público, que le admirábamos por su alegría contagiosa, su personalidad arrolladora y su manera de encarar la vida. El no temía decir la verdad, sino que (como siempre suele pasar) algunos temían oírla. Ni ser fiel a uno mismo, y dar lo mejor de sí, dentro y fuera de la competición.
Decía Rossi, su mentor y fiel amigo, que para él era "como su hermano pequeño, duro en la pista y dulce en la vida". Y quiso la fatalidad que fuera la rueda de Rossi y no otra la que acabara con la vida del romagnolo, crueldad del destino.

Descansa en paz Simoncelli, tu sonrisa quedará en el recuerdo de todos.

Altos vuelos

No me gusta volar. Aunque tengo que hacerlo a menudo, y ya no os cuento hace unos años. Ahora me lo tomo con filosofía. Si vuelo en compañía, todos están avisados de lo que sucederá al despegar: notarán que me callo y que me pongo tensa, que miro por mi ventanilla y por la ventanilla de todos los demás y que puede (sólo puede) que también les coja del brazo.
Y si vuelo sola: también. De ahí que cuente con varias amistades surgidas en vuelo. Y no importa si el trayecto ha sido de una hora o de treinta, da igual, el despegue es el mismo, sea un Airbus 320 o un 340 de 400 pasajeros.
Por lo general, las personas se muestran generosas. Hablan. Te siguen el rollo. Comparten contigo sus miedos ocultos, sus anécdotas, y finalmente te cogen de la mano o se dejan coger la suya con una sonrisa tranquilizadora.

Mi último viaje fue de los cortos y por trabajo, y conocí a una persona asombrosa. Como casi siempre.
Esta vez tuve ocasión de compartir fila con un actor norteamericano y es que resulta que los vuelos low cost han democratizado bastante los viajes. Lo curioso fue que esta vez era yo la que callaba, impresionada por el vuelo y por la inmediatez de aquel personaje de papel cuché, y fue el otro el que tomó la iniciativa y me explicó detalles de sus andanzas por España, y más concretamente por Barcelona, bajo la atenta mirada de su asistente-amigo que controlaba la exuberancia verbal del intérprete.

El caso es que el hombre es todo un personaje, por dentro y por fuera, y por cómo hablaba deduje que además muy inteligente. Me interesó su visión práctica de la vida, y que, pese al dinero, disfrutara de placeres tan mundanos como el "vermut" y los paseos por la playa, y pensé que el universo hollywoodiense no está tan arriba como nos parece.
A las diez y cuarto aterrizábamos, como los señores, "naranjitas y limones", y aún nos quedaron unos minutos para tomarnos un café en la terraza VIP del aeropuerto de destino bajo un sol de octubre increíblemente cálido.
Después nos separamos: me metí en el taxi justo cuando él ya se había mimetizado con un equipo de por lo menos diez periodistas y relaciones públicas. Y aunque los dos nos dirigíamos al norte, creo que el mío y el suyo eran dos nortes totalmente diferentes.

Hoy hemos visto una peli suya en casa, por eso de regodearme en la categoría del encuentro, y realmente es que es un tipo que se interpreta brillantemente a sí mismo, y quiero hacerle el honor de reproducir aquí una frase que dijo, en un español más que decente, ilustrativa y sincera: "Sé que soy yo, aunque no siempre me lo parezca".

HAND, R.

Grandes.

Cómo son los italianos, hay que ver. Qué arte. Qué maneras. Qué lujo en los detalles. Qué saber hacer. Y qué manera de disfrutar la vida.
Los hay de todos los tipos. Caballeros de bigote y pipa. Jóvenes con pashminas de seda al cuello. Sardos pícaros y bien simpáticos. Pulcros hombres de negocios. Vividores. Caprichosos. Elegantes. Y sobre todo divinos. Ellas son más escuetas, y se complementan a la perfección con ellos. Guapas morenas de ojos vivos que saben dar cuerda a sus efusivos compañeros.

Recién llegada de Milán, y de la Lombardía, y aún con el empacho visual de coches de gama alta que pululan por sus calles y pueblos (mi indicador personal de riqueza de una región y que es el número de Range Rovers por m2 que hay, se ha visto más que superado), una confirma que aquí, como en ningún otro sitio, hay un Norte y un Sur.
En el norte, a la sombra de los Alpes, más bellos aquí que en su lado suizo, habitan italianos de ojos claros y naturaleza innata empresarial. Son los llamados capos. Y es que son llamados para ser jefes desde que nacen. Arriba de la Bota no hay paro. Ni siquiera hoy.
En el sur, en cambio, con el 30% de paro, con una red oculta de actividades fraudulentas, con alcaldes y otros dirigentes de medio pelo públicamente corruptos, y un flujo de dinero negro que impregna la vida cotidiana con absoluta impunidad, aquí ya no hay capos, aquí lo que hay son padrinos.

De todas formas, pasando por alto todas las connotaciones negativas que puedan tener unos y otros, hay que reconocer que no hay país como Italia. Nos golean en estilo, clase y vitalidad. Los españoles tenemos también buenas materias primas, incluso mejores, porque qué es el prosciutto comparado con un patanegra de bellota, pero hay que reconocerles que han sido más listos y emprendedores que nosotros y han sabido colocar sus aceites, sus vinos, su sencilla comida, en el escaparate internacional como nadie.
Una cosa también es cierta, hacer de lo sencillo un ejemplo de excelencia y calidad es todo un arte. Porque qué pasta fresca, qué salsas caseras nos preparan las "mammas", qué pan y qué grissinis, qué pizza margarita hemos degustado en Napoli, qué mozzarella de búfala, qué parmesano, qué caldos, especialmente los Chiantis, qué ribollita, qué tagliatta y bistecca a la fiorentina, y sobre todo qué tartufo blanco tienen en el Piamonte.

Grande Italia. Grande toda.

Bombay, Citadelle y Hendrick's, en el podio de las gins

Unos años antes de morir decapitado, Luis XVI hizo una concesión a dos de sus súbditos más lúcidos (monsieur Carpeau y monsieur Stival) para producir ginebra en la Ciudadela de Dunquerque en lo que se convertiría en la primera destilería real de este espirituoso por veinte años.
Había nacido Citadelle y en un tiempo en el que la ginebra era sólo cosa de ingleses, aprovecharon su situación estratégica en el Paso de Calais para exportarla en grandes cantidades al país vecino, y es que sucedió una cosa: esta genièvre era mucho mejor que las británicas.
Después sucedieron más cosas. Se acabó la monarquía en Francia. La ginebra evolucionó a gin (london gin), que ya no utilizaba aguardiente de grano como las holandesas sino alcohol destilado, y se producía en masa. Y la malaria durante el British Raj que empujó a Schweppes a crear la tónica para que los soldados y colonos de la Corona bebieran quinina sin despeinarse, a poder ser acompañada de gin (Bombay) para "rebajar" el sabor amargo del medicamento.

Tras unas décadas de mala reputación y malas ginebras, hoy el gin tonic se ha convertido en el combinado de moda, y algunas marcas están que lo rompen.
Pero alejémonos por un momento del mundanal ruido y de lo que está o no de moda, y fijémonos sólo en criterios de calidad, pureza e innovación y descubriremos cosas muy interesantes.

Para empezar Bombay Sapphire es la precursora de las ginebras aromatizadas con otros botánicos además de enebro, con nada menos que diez esencias exóticas, bien escogidas y mejor dosificadas, y a un precio todavía más que razonable. Sin duda la mejor en relación calidad-precio.

Citadelle volvió a principios de los ochenta para hacerse un hueco en el mercado de las ginebras. Cambió la ubicación de Dunquerque por la de Cognac pero su hoy propietario siguió fiel a la calidad en el proceso de elaboración y a una producción limitada. Es la única gin que sigue fabricándose en alambiques tipo Charentais de entre 5 y 30 hectolitros, aprovechados de la antigua destilería de cognac de Pierre Ferrand, y se utilizan nada menos que 19 botánicos en su elaboración. Vamos, una joya rescatada del pasado para alegría de nuestros paladares.

La Hendrick's es la más inusual. Y la única que utiliza pepino y rosa en su destilación. Realmente, y como su lema mantiene, ésta no es para todos los públicos. Es extremadamente vegetal y si se le añade un par de rodajitas de pepino ya es que se convierte en una marca de culto. Te deja en boca ese sabor afrutado y verde, único en el mercado. Y a mí en particular me encanta.

Y ahora, dejémonos de palabrería y a disfrutar de un trago calmado y digestivo en buena compañía.

Como Adán y Eva

En el momento de escribir estas líneas me encuentro en la piscina de casa con el iPad. Es lo que tiene el mundo moderno, donde habitan genios como Bill Gates, Steve Jobs o Mark Zuckerberg.
Yo, que normalmente quiero pensar lo contrario de la mayoría e ir contracorriente, que odio el mass market y las marquitas de los niños de papá, reconozco que en cuestión cibernética he caído como todos.
Lo irónico ha sido que nunca me había dado cuenta.

Tengo un MacBook desde hace ya cuatro años, y además traído de los EEUU, cuando a la gente de a pie la marca de la manzanita todavía le traía a la memoria aquellos Macintosh cuadradotes y macizos.
Uno de los regalos de despedida de mi antepenúltimo trabajo fue un iPod, y ya teníamos uno, también regalo de los amigos. Poco tiempo después el banco nos regaló el iPod Touch.
Pero nos seguíamos resistiendo al iPhone, aunque, como a todos, imagino que nos llamaba con su canto de sirena.
No pasaría mucho tiempo hasta que llegó, cual aparición celestial, eso sí: sin mediar transacción económica, al menos por nuestra parte. Así, todo nos parecía mucho más "higiénico".
En Navidades me regalaron un iBook y hace apenas un mes entró en nuestras vidas el iPad.

Con todos esos cachivaches es difícil negarse a la evidencia: somos tan frikis como el resto.
Sin embargo, a nuestro favor, diré que no hay otra tecnología como la de Apple. Según dicen los profesionales del sector, el iPhone o los Mac son pura maestría.
Por otro lado, estos chismes son realmente resistentes. A mi MacBook le ha caído de todo encima y se ha caído de todas las superficies elevadas de la casa y ahí sigue, como el primer día.
Y el iPad o el iPhone son mano de santo para entretener a los peques cuando todo lo demás falla. Y algunas aplicaciones (gratuitas) son increíblemente buenas.

Lo reconozco, he caído y en plancha. ¿Qué se le va a hacer?

El Enoteca y otros descubrimientos

Hoy en día el oficio de cocinero está de moda, pero entre todos los chefs del momento hay mucho infiltrado de poco talento.
No es el caso de Paco Pérez y su discípulo predilecto, el londinense Olly, que cumplió los treinta entre fogones la pasada semana. Entre los dos llevan la cocina más imaginativa y de calidad de la Ciudad Condal y que se llama Enoteca, en el hotel Arts, justo arriba (y no sólo en cuanto a emplazamiento) del Arola, del sobado y sobrado Sergi Arola.

El menú degustación del Enoteca es único porque no abusa de lo desconocido sino que presenta ante ti una tradición pura en un formato sorprendente.
La Ensalada Caprese 2011 es algo fuera de serie, el arroz al azafrán se deshace en la boca, el ajoblanco es espectacular, los pescados delicados, las carnes en su punto, la colección de aperitivos previos que no aparecen en la carta y que te dejan boquiabierto, como el cucurucho de alga y tartar de atún rojo, o los berberechos con caldo de miso, el dim sum de langosta y setas o tantos otros platitos que son pequeños pero extraordinariamente bien "paridos". Ah y desde aquí toca agradecer al personal de la terraza del Hotel que nos invitaran a la fiesta privada y a esos City Hall del mejor ron, bajo los fuegos artificiales de la Noche de San Juan.

Nosotros, que hemos degustado a otros grandes de nuestra cocina, lo situamos en el ranking en puesto preferente, aunque claro está, por debajo de su Ilustrísima Señoría Juan Mari Arzak, de momento insuperable.
Otros cocineros destacables en nuestra opinión son Martín Berasategui, con su restaurante de Lasarte-Oria, no con el de Barcelona. El bueno de Koldo Royo y su proyecto insular. Y la sorprendente fuerza del valenciano Javier Salvador.
Y en tercer lugar quedarían el Can Fabes del malogrado Santi Santamaría y el Gaig, muy a remolque de una fama que les queda grande.

Indudablemente Ferran Adriá no aparece en la lista porque hasta el momento ha sido imposible encontrar mesa en su laboratorio. Esperemos tener más suerte en cuanto reabra el santuario de El Bulli, y seguramente no nos decepcionará. Hasta entonces seguiremos soñando con espumas de mar y deconstrucciones de huevos estrellados...

La "reunión" pagada de los quemacajeros

Bildu es la vergüenza, el odio y la ignorancia. Bildu entra en escena porque el resto nos hemos encogido de brazos y ahora los lacayos de ETA aparecen como setas en ayuntamientos y plazas, henchidos y legitimados por la maquinaria oxidada de ZP.
Estos últimos días han subido a la palestra esos hombres y mujeres abertzales que hablan de independentzia y de que el gobierno "del Estado Español" debe sentarse a negociar con ETA, ni siquiera al revés. Muchos terroristas en paro por la falta de recursos se convierten ahora en políticos, gobernando y dirigiendo la vida de muchos ciudadanos vascos, que les han votado, o no.
No condenan. Y cuando toca el turno de palabra de los partidos democráticos les dan ostentosamente la espalda.

Obviamente ése es un gran problema, que concejales amenazados tengan que compartir atrio con quienes les han coaccionado, delatado, insultado todos estos años.
Pero pensándolo fríamente, esa gente siempre ha estado ahí, no se han movido, si acaso ahora los tenemos un poco más en la sopa, boba por otro lado.
El Problema con mayúscula es el que tienen las personas que les han votado y que por lo visto no se limita a las madres y hermanas de los presos.

De un tiempo a esta parte, se decía que el polvorín ya no era tal, que los ciudadanos de a pie estaban más que hartos de los violentos y de las gamberradas de sus cachorros, y que el conflicto vasco se reducía a unos pocos pueblerinos con estrechez de miras.
Ahora resulta que estos pueblerinos son muchos y que con su voto han dado el espaldarazo final a la ETA política, y que tú, yo, todos les estamos pagando el sueldo a estos quemacajeros reconvertidos en voceros de la sinrazón.

¿Por qué estas cosas sólo suceden aquí?

66° Norte

En Islandia no hace tanto frío como pudiera parecer. Es el corto y fresco verano lo que más llama la atención: a lo sumo un mes y medio con 24 horas de luz y una temperatura media de 10 grados.
El invierno es oscuro y gélido, aunque estable a un bajo cero soportable, suavizado por las corrientes templadas del Golfo.

Los primeros habitantes eran aguerridos vikingos que llegaron y decidieron establecerse, atraídos por aquella tierra inhóspita de la que de tanto en tanto emanaban chorros de vapor y fumarolas sulfurosas que calentaban el suelo basáltico y pedregoso.
Los clanes se repartieron por la isla y se organizaron en tribus que se reunían un par de veces en verano a tratar los problemas comunes. Es en esas reuniones donde los historiadores consideran que nace una incipiente democracia.
Que los fieros vikingos fueran capaces de atemperarse y dejar de lado sus diferencias por el bien común es un rasgo que han heredado los nuevos islandeses, generación tras generación.

Los islandeses modernos comparten todos ellos unos rasgos poderosos, una piel translúcida y una calma inquebrantable. Juntos superaron duros inviernos, hambrunas eternas, la persecución religiosa y la explotación de sus congéneres continentales, y los pocos que sobrevivieron han mantenido una tradición oral única y una lengua casi medieval que es su mayor tesoro.

Ahora llevan un par de años toreando una crisis financiera atroz y los caprichos de un subsuelo vivo y en permanente cambio. Pero no son héroes, ni siquiera yetis, son sólo hombres y mujeres como nosotros, afectuosos, reflexivos, con ganas de divertirse y de entablar amistad, y una amplia sonrisa que pocas veces pierden.

Cho-co-la-te

Verdaderamente es un gusto toparse de vez en cuando con individuos tan bien hechos como éste. Se trata de un hombre libre, por completo. Tan independiente que incluso es ajeno a la biología de su parte humana.
Ha pasado de los cuarenta sin volverse loco, sin plantar a su mujer por un escote ni cambiar el fiel monovolumen por un deportivo de gama alta. De hecho sigue siendo el mismo alcaraván de siempre.

El se limita a vivir con intensidad, aún a sabiendas que corre el riesgo de que todo lo que ama se quede atrás. Ha estado varias veces en Nepal, ha recorrido islas vírgenes de la Micronesia, conoce a fondo la selva angosta de Venezuela y el hielo perpetuo de la Antártida, ha pescado en la Patagonia, y se conoce el Africa ecuatorial como la palma de la mano.
En su cara se han cincelado con delicadeza el frío, el sol y el viento gélido, y el azul de sus ojos todavía refleja las aguas cristalinas de esos ríos que descubre para luego mostrarnos.

Es un explorador a la vieja usanza. Enjuto. Discreto. Jovial. Fiel escudero de su hermano mayor, más mediático y expansivo, acepta de buen grado ese segundo plano porque no busca nada, más que vivir y conocer nuevos mundos.
Aunque los dos forman el tándem perfecto. Uno por su enorme esfuerzo en acercarnos un mundo que hace apenas unos años estaba restringido a la élite, y el otro por su sensatez y su buen hacer como noble preceptor.

Hace unos días tuvimos el honor de conocerle a él, a la persona que siempre sonríe, que ayuda y que curra como la que más, al líder que lleva al grupo a buen puerto sin mangonear, al leonés de buen corazón y al golfillo que bebe havanacola mientras se parte de la risa con todos.

Con cariño: "cho-co-la-te".

La identidad del USAP

Ayer nos reunimos nada menos que 55.000 espectadores venidos mayoritariamente del sur de Francia en el Estadi Lluis Companys (lo que viene a ser el Olímpico) a ver un partido de cuartos de final de la Heineken Cup, que, para quien lo desconozca, es la Champions del rugby europeo.
Los clubs que disputaban el pase a semifinales eran el USAP de Perpiñán y el Toulon que capitanea el que dicen es el mejor jugador del mundo: Johnny Wilkinson.
Y para completar la información numérica, de los 55.000 afortunados: 32.000 eran hinchas del USAP, 6.000 del Toulon, y los 17.000 restantes éramos básicamente admiradores de este deporte y federados venidos de toda España y Francia.

Pero más allá del indudable cariz deportivo del evento, quien ayer hubiera estado en los aledaños del Estadio y desconociera de qué se trataba aquel montaje, hubiera pensado que se hallaba ante un encuentro independentista previo a la consulta ciudadana de hoy en Barcelona, por el despliegue de aficionados rojigualdos, el número de senyeres y los "talleres" repletos de simbología catalana. Y es que los roselloneses y el USAP en concreto mantienen una fuerte identidad catalana.

Es un hecho que esa comarca del Pirineo Oriental, limítrofe por el sur con el Alto Ampurdán, conforma la región histórica catalana de la antigua Corona de Aragón, y ha mantenido una fuerte identidad distintiva y unos estrechos lazos con la Cataluña del sur. Los apellidos que se escuchan son Roig, "Vilaceca", Batlle, Plana o Bosch, y los seguidores corean con su acento francés la canción de l'Estaca, como himno.
Desde luego, es hermoso contemplar ese despliegue de folklore y color, y charlar con esos aficionados provincianos, alegres y rurales, con alguna cerveza de más, pero siempre bienhumorados.

Sin embargo, qué "cansinas" fueron esas entidades catalanistas, algunas incluso laportistas, que revolotearon alrededor nuestro, con sus "agentes" que te asaltaban a cada paso, y que contaminaron el evento en su intento de manipular a las familias, y traerlas a su terreno, metiéndote el dichoso burro catalán y la estelada hasta en la sopa, y mezclando como siempre churras con merinas. Para mí que ni siquiera se enteraron de qué iba el tema, que los que allí estábamos íbamos a ver buen rugby, y a disfrutar del ambiente festivo de unos aficionados coloristas y ruidosos, catalanes (que no catalanistas), y, mal que les pese a unos pocos: preeminentemente galos.

Y de nuevo la energía nuclear

Siempre es lo mismo. Cuando ocurre una gran catástrofe, surgen cientos de opinadores que alzan la voz y se rasgan las vestiduras, con el tonillo frívolo del "yo ya avisé" o el "yo ya sabía que iba a pasar esto" y se dedican durante un puñado de días a hacer suyas conclusiones fáciles y a vocearlas, más anchos que anchos.

Volvamos a Japón. Ocurre que un terremoto de intensidad 9 grados e.r. menea el país desde el noreste, seguido de un enorme maremoto con olas gigantes que engullen todo kilómetros y kilómetros tierra adentro, para más inri un volcán entra en erupción. El país entero se desplaza 2 metros y medio y el eje de la tierra, que se dice pronto, más de 10 cm. La geografía del litoral norte de Japón cambia drásticamente y todo por un movimiento sísmico de apenas 2 minutos de duración.

A mí lo que acabo de narrar me suena al Apocalipsis, al infierno de Dante o al foso del Tártaro, dando por hecho que el país en cuestión ha debido quedar totalmente devastado y sin supervivientes. Pero no. Ocurre que Japón construye edificios que soportan estoicamente estos temblores (la escala richter va del 0 al 10, y el 10 nunca se ha registrado), diseña refugios tipo búnker y puentes basculantes con tecnología nunca vista antes, y tiene protocolizados planes de contingencia pormenorizados y siempre actualizados. Los japoneses de a pie además saben perfectamente lo que hacer, saben que tienen que descorrer los cerrojos de sus puertas, correr debajo de una mesa y llevar siempre el móvil encima, ah y además tienen por costumbre socorrer a los que les rodean, y no por heroicidad sino por disciplina.

Pero en Europa el debate que surge después de estos acontecimientos es el de la conveniencia o no de la energía nuclear. Está claro que la energía nuclear pese a ser de las más limpias tiene unos riesgos adicionales y genera unos deshechos potencialmente contaminantes, de ahí que los sistemas de seguridad de estas centrales tienen que ser infalibles. El problema no es la energía nuclear sino las inversiones que deben destinarse a modernizar y a blindar los reactores nucleares.
Lógico que los europeos y especialmente los españoles nos echemos las manos a la cabeza cuando vemos salir humo de la central de Fukushima, porque las nuestras son infinitamente más frágiles y obsoletas, y no hay dinero para modernizarlas.

De todas formas, para ser sinceros, si alguna vez ocurre en España un terremoto de esa magnitud, dios no lo quiera, creo que estaremos más preocupados de poner pies en polvorosa y salir a cielo abierto, mientras todo se desmorona a nuestro alrededor.

Japón tembló y lloró

La verdad que la noticia con la que nos despertamos el pasado viernes 11 de Marzo no pudo ser más terrible.
Como todos sabemos, poco antes de las 3 de la tarde, casi las 7 de la mañana hora española, un seísmo de 9 grados en la escala richter (los 8,9 grados que todos manejábamos han sido recientemente rectificados) asolaba Japón. Según las informaciones, este seísmo sería el más intenso que ha padecido el país del sol naciente desde que hay registros, y por ende uno de los más intensos de la historia de la humanidad.
Pero eso no fue todo, poco después un tsunami de hasta 10 metros se cebó con la costa noreste del país, especialmente de la provincia de Miyagi, tragándose todo lo que encontraba, casas, coches, barcos, carreteras, hasta casi veinte kilómetros tierra adentro.
Hoy la última cifra de muertos raya los 3.000 y se cree que puede ascender a más de 10.000 si se confirman las cifras de desaparecidos de Sendai, una ciudad pesquera de la prefectura de Miyagi, y todos seguimos pendientes de la central nuclear de Fukushima y sus tres reactores.

Pero esos son sólo datos. Y yo ahora quiero centrarme en las personas y en el país.
Los que hemos tenido la suerte de visitar alguna vez Japón seguramente coincidiremos en el carácter honesto y trabajador de sus gentes. En las grandes ciudades como Tokyo u Osaka miles de ejecutivos trasiegan de aquí para allá encaminándose a sus trabajos de sol a sol, o abarrotando los comercios en su afán consumista a final del día. Van a la suya, y están siempre a la última, cuidándose siempre de no molestar a los demás y sin importarles lo más mínimo las pintas del que tienen al lado.
Y luego están los japoneses de las zonas rurales, pesqueras o los de ciudades más tradicionales, son humildes y quizás más discretos, pero tan educados y laboriosos como los primeros.
No hay un país más organizado que Japón, y en cierto modo podemos estar algo más tranquilos de que haya ocurrido allí y no en otro lado, porque si hay alguien que va a poder salir adelante son ellos, y los daños y la cifra de víctimas, aunque están siendo tremendos, son mucho menores que de haber pasado en cualquier otro lugar.

Una amiga que vive allí nos contaba que, después del terremoto, salió de casa con su hija y cómo la recibió una vecina acogiéndola en su casa, poco después, al regresar a su apartamento ya más tranquila se encontró con una bolsa llena de alimentos que le había dejado otra de sus vecinas.
Por eso creo en ellos, más allá de sus recursos económicos y sus capacidades técnicas, y sé que Japón volverá a brillar como la gran nación que es.

Mujeres desesperadas, y no es una ficción

Ayer fue el día internacional de la mujer trabajadora. Lo cual está muy bien.
Pero estaría mejor que todas tuvieran la opción de trabajar, y que el paro no se cebara más con ellas que con sus compañeros varones, en países como el nuestro, tan alejados conceptualmente del sistema escandinavo.
Muchas empresas no se lo piensan dos veces y a la hora de prescindir de alguien se va fuera antes la mujer que el hombre, en igualdad de condiciones (eso sí, siempre que la mujer no esté blindada por una reducción de jornada).
Después, también es más difícil que esa misma mujer se reinserte en el mercado laboral en determinados niveles y a ciertas edades, dado que el empleador no deja de verla como una madre, presente o futura. Así que la crisis no hace más que acentuar un problema estructural que padece España desde siempre.

Pero la solución no está en la "cuota" que tanto gusta a las izquierdas y que tan poco sentido tiene. La cuota significa colocar a mujeres porque simplemente lo son no porque lo valgan realmente. Desde ese momento, cualquier mujer que ocupase un puesto destacado sería puesta en duda, y eso es un despropósito para las que están arriba por méritos propios.

Lo que tiene que hacer este país es promover medidas de conciliación de vida laboral y familiar, lo que beneficiará a todos, hombres y mujeres. Por ejemplo, en Cataluña nos encontramos en plena "semana blanca", una semana entera a mitad de año que se han sacado de la manga para cuadrar el calendario lectivo. Es increíble los problemas logísticos que esta semanita en pleno marzo ocasiona a los padres que trabajan los dos.

Guarderías en las empresas. Equiparación del calendario escolar con el laboral. Estimular a las empresas a poner en marcha horarios flexibles y abrir la posibilidad del trabajo desde casa, a ciertas horas o en determinadas épocas. Son algunas de las soluciones que se me ocurren así, de pasada y con la tele puesta, con lo que espero algo más de los que nos gobiernan que no es tan difícil.

Lo importante: olvidarnos por una vez de la rigidez. Son muchas horas las que pasamos trabajando (es un hecho que los pocos que trabajan en este país lo hacen con unos horarios inhumanos para descojone de los europeos que a las seis suelen estar ya en casa o en el pub), así que más nos valdría aprovecharlas con eficacia sí, pero sin olvidarnos que nuestra vida sigue ahí fuera (y no nos espera).

Okupados (en mirar a otro lado)

Hace unos días se comparó en este blog, no la autora sino un comentarista al que agradezco su aportación, a los "colonos" de Hebrón con okupas. Quise hacerle ver que entonces para él, cualquier inmigrante "asentado" en tierra ajena es un okupa, más allá de si está en Palestina o en Eibar, y que este tipo de pensamientos pueden ser xenófobos.
Su respuesta fue que no, que sólo eran okupas los "colonos" israelíes, por su actitud prepotente.

El caso es que el resultado de un pacto suscrito en 1997 fue que la Autoridad Palestina recuperaba el control de Hebrón pero cedía a Israel el 20% de la ciudad. Así que este 20% (que en realidad en habitantes es ínfimamente menos, puesto que son siete asentamientos judíos en la ciudad vieja con unas 600 personas frente a los 140.000 palestinos) debía ser netamente israelí, con lo que de "colonos" nada. El concepto para mí hubiera debido equivaler al de suelo diplomático, con gestión israelí completa en este % acordado; pero claro, no lo fue, y es que la legalidad y la territorialidad en Cisjordania siguen siendo conceptos difusos y utópicos, y que no asimilan ni unos ni otros si no es a base de leches.

En conclusión, denominar "colonos" u "okupas" a quien está viviendo en un suelo que oficialmente "no es de nadie, sino del viento", y cuyo arreglo jurídico es en base a una fórmula provisional de control al 60%-40% (60 Israel-40 Autoridad Palestina, gran marcador), es dar un espaldarazo a la causa palestina porque sí, porque en la tele los niños palestinos nos caen más simpáticos que los de los tirabuzones, y porque nos parece que es lo que toca en el mundo moderno, como estar en el Facebook o tener un iPhone.

Es curioso sin embargo, que causas similares más cercanas les pasen desapercibidas a ese mismo público, al que no culpo puesto que los medios y sobre todo los políticos también tienen mucho que ver. Porque el caso Gibraltar y cómo se están apropiando poco a poco de aguas (ésas sí) españolas, así, "al merme", que diría el bueno de Mota, es cuando menos escandaloso.
Son nuestros "okupas" particulares.
¿A que mola?

Egipto, derrocado el Faraón llegan los Mamelucos

El ambiente festivo en Egipto después de las últimas semanas de tensión y altercados es contagioso.
Mubarak se marcha por fin tras casi treinta años en el poder y aparentemente lo ha conseguido el pueblo, que ha hablado, y en su mayoría estaban hartos.
Pero la verdad es que son los países occidentales que juegan al Risk los que han amparado al Presidente hasta que decidieron pegarle el empujoncito, siguiendo no sé qué estratégico designio.

No creo que Mubarak sea peor ni mejor que cualquier otro, aunque imagino que tres décadas de absolutismo cansan hasta al más indolente.
Lo cierto es que Egipto era un país estable y que equilibraba el ambiente hostil de su frontera este, y que salvo algunos atentados sonados contra intereses turísticos, gozaba de buena reputación con unos y con otros.

Ahora que todos, los egipcios, muchos europeos, gran parte de los medios y hasta Ahmadineyad, se jactan de la marcha de Mubarak, yo me pregunto qué pasará mañana, cuando acaben los festejos y se pase la resaca.
Saber qué intereses ocultos han encendido la mecha del descontento popular ya no me importa, pero no dejo de preguntarme si lo que va a venir va a satisfacerlos a todos.
Los militares tienen ahora el mando, y eso como poco provoca escalofríos.

Veremos.

Trinidad y la turba de Hebrón

Si hay algo que me ha llamado la atención de Trinidad Jiménez son dos cosas, una que vivió un tiempo en Israel siendo la esposa de un diplomático, y la otra que tuvo dos intentos fallidos de acceder a la Carrera Diplomática.
Y me he interesado por su biografía a raíz de la "anécdota", como ella misma la ha calificado, de esta semana en Cisjordania, cuando visitaba la ciudad de Hebrón y un centenar de judíos la abuchearon y la llamaron nazi y anti-semita.

Trini, como la llaman sus amigos, se sintió "frustrada" por no poder responder a estos "insultos". Impotente (aunque esto se guardó de decirlo) ante tanto desconocimiento de esos colonos que además de ocupar un territorio que no es el suyo no se dan cuenta que el Gobierno actual de España es el que más "pedagogía" ha hecho por acabar con ciertos estereotipos judíos.
Entonces a la Ministra se le llena la boca hablando de la creación de la Casa Sefarad-Israel, que, para los que lo desconozcan, se trata de un consorcio creado en 2006 participado por el Ministerio de Asuntos Exteriores junto con otras tres entidades, y que fueron la AECI, Agencia Española de Cooperación Internacional, la Comunidad de Madrid y el Ayuntamiento de Madrid.

Eso sí, antes de acabar la rueda de prensa, le volvió a salir la raza y el salero, y añadió que de todos modos entiende que la mayoría de la opinión pública esté a favor de la causa palestina porque es la parte más débil, y eso me da que pensar que si no aprobó el examen de ingreso a Diplomática es por algo, y que por mucho que agite su melena rubia nunca pasará de ser eso: la digna sucesora de Moratinos.

La buena de Chavela Vargas dijo una vez que si los diplomáticos cantaran no habría guerras, yo digo que con diplomáticos como estos que Dios nos pille confesados.

A mí dame pan y llámame tonto

Bueno, bueno, bueno, pero qué divertida que es la izquierda de este país (una la sigue llamando "izquierda", por llamarla de alguna manera). Nos adoctrinan cual cura de pueblo, creyendo que sus feligreses son medio tontos y hay que velar por ellos, a golpe de prohibición, imponiéndonos sus creencias sí o sí.

En Cataluña concretamente, uno no puede escolarizar a su hijo en el idioma que considere oportuno. Sólo es posible en catalán, con las miserables 2-3 horas de castellano a la semana.
Tampoco podemos montar una tienda y rotularla en castellano, aunque sea nuestro negocio, nuestro dinero y bien que se nos cobren nuestros buenos impuestos por ello.
No podemos ir a los toros, que deben oler a ajo como diría la Beckham, pero sí a los "correbous", con lo que creo que la excusa del maltrato animal no cuela. Curiosamente, en el País Vasco, que también tienen sus cosas, y del que tanto copia Cataluña, ni se les ocurriría prohibir la Fiesta Nacional. ¿Alguien ha ido alguna vez a Vista Alegre durante la Semana Grande de Bilbao? Menudo ambiente.
Y tampoco podemos ir a más de 80 en las autopistas de entrada a Barcelona, para limitar la contaminación pero azuzar nuestros nervios sorteando radares. No sé a vosotros pero a mí este cuento me suena a lo de las lacas y aerosoles que resulta que tuvieron la culpa del agujero de la capa de ozono.

Ya a nivel estatal, también se nos ha quitado el derecho como padres de enterarnos o siquiera opinar de un embarazo de una hija menor.
No podemos tener un móvil o un MP3 sin presuponernos unos piratas del Top Manta, o de defender a los israelíes sin ser tachado de pro-semita con la cadencia de un escupitajo.
Y por supuesto, ya no podemos fumar. Y se estuvo incluso barajando la posibilidad de extender la prohibición a Peñas y Sociedades gastronómicas, que son locales privados, ni siquiera ante el acuerdo de los socios. Imagino que el siguiente paso es colarse en nuestras casas y apagarnos el cigarrillo si es día impar o llueve.

Lo mejor sin embargo es ese desprecio que muestran ante aquellos que no son de su credo. Qué animadversión, qué "ansia viva", le tienen al bueno de Berlusconi. ¿Que el hombre es dado a las mujeres y a la buena vida? ¿Y? Ahora va a resultar que uno no va a poder hacer lo que le dé la gana de puertas para adentro, con su fortuna. La economía italiana, que sigue en el G8, remonta ya el vuelo y el paro no llega al 9%. A mí eso me basta.

Pero claro, a esta izquierda intervencionista no.

La bici y sus fantasmas

Y de nuevo el fantasma del doping planea a sus anchas por el deporte de dos ruedas más sacrificado.
Alberto Contador, el madrileño que se quedó en Pinto, y el ciclista español más joven en ganar un Tour (al que siguieron dos más en 2009 y 2010) puede quedar embarrancado en la cuneta del fracaso si el tema del clembuterol no se resuelve probando su inocencia.
De momento, el presidente de la UCI dijo ayer que la resolución definitiva puede tardar hasta el próximo mes de julio en llegar, lo que querría decir que el ciclista se perdería la Ronda gala de este año.

El clembuterol es un fármaco broncodilatador que se utiliza en ganadería pero restringido a la cura de enfermedades respiratorias o alergias, cualquier otro uso como anabolizante de engorde está prohibido. En este contexto, la historia del filete de una ternera de Irún que acabó en manos del cocinero del Astana, y que únicamente comieron los españoles, porque en teoría los kazajos cenaban antes y, por lo visto, sin filete, es por lo menos extraña, pero el caso es que el positivo del día de marras únicamente lo tuvo Contador.

Hace algún tiempo, en un evento, un ex-ciclista profesional me explicaba que el dopaje existe aunque normalmente va por delante de las pruebas de detección, de hecho en su día a él los médicos del equipo le daban "medicinas" que no sabía ni para qué servían. No obstante se preguntaba por qué la caza de brujas desde siempre se ha cebado con este deporte y no con los demás. Y por último apuntaba que Contador no debe ser todo lo majo que aparenta cuando la gran parte de sus compañeros del Astana siguieron a su rival Amstrong al Radioshak.

Pero la cara realmente triste la ponen los sucesos trágicos que de manera periódica castigan a este deporte. El último: el suicidio del ex-ciclista de mountain bike Alberto León, implicado en la Operación Galgo. Pero también tenemos a Luis Ocaña, el belga de Fauw, "el Chava", Gelfi, Pantani...

Esperemos que Contador finalmente nos haga un caño a todos los que tenemos nuestras dudas, nos demuestre que está arriba por derecho propio y vuelva a sonreír.

Le llaman el desaparecido

"Deprisa deprisa a rumbo perdido
Cuando me buscan nunca estoy
Cuando me encuentran yo no soy"

¿Cuándo fue la última vez que Zapatero se materializó? Sinceramente ya no me acuerdo.
Yo diría que fue para la crisis de los controladores, aunque más para pasar el testigo y el marrón a Rubalcaba que para otra cosa, que es quien nos gobierna de facto.

Que nuestro Presi esté metiendo la cabeza bajo la tierra, cual avestruz, creyendo que así las cosas volverán a su cauce normal y que los ciudadanos olvidaremos sus desmanes y sus desatinos, no es algo que debiera escandalizarnos dado que su presencia en casi todos los ámbitos de su des-gobierno ha sido desde siempre tan anodina como su discurso.
Tristemente, para sus votantes, y más tristemente aún, para los que sin votarle nos ha tocado padecerlo, Zapatero no piensa, Zapatero no actúa y Zapatero no da la cara.
Y aunque es cierto que no tiene la culpa de todo lo malo que ocurre en este país, sí que sus manos han deshecho en gran medida las exiguas posibilidades de recuperación de este país nuestro, cada vez más abajo de la tabla.

Alfredo Pérez Rubalcaba nos preside ya sin ningún tapujo, en una cesión del bastón de mando que no ha pasado por urnas y que sin embargo todos aceptamos como quien ve llover. De momento me mantengo expectante. Por lo menos el cántabro es competente, a ver si echa mano de gente válida y logra frenar algo la caída libre de nuestra economía sin sacrificarlo todo. Esperaremos acontecimientos.

Algunos periodistas buenos

"Informar" según el Diccionario de la RAE es: 1. Enterar, dar noticia de algo.
Lo que quiere decir que un periodista y la mano que le da de comer deberían limitarse a describir y narrar unos acontecimientos. Lo que a muchos hijos de vecino se nos ha quedado como el "parte" cuando nos referimos a los noticiarios bien sería lo que habría de ser: dar parte de lo que sucede a nuestro alrededor, de manera objetiva y limpia. Que no es fácil. Y si no, a los hechos me remito:

Ayer en la cabecera del telediario de la 1 se anunció lo siguiente: "China apoya las medidas económicas adoptadas por el gobierno de Zapatero para atajar la crisis". Luego, cuando desarrollaron la noticia, por lo visto la cosa no era tan apabullante y es que en realidad "fuentes cercanas a Moncloa aseguran que el viceprimer ministro chino (en el marco de su visita a España) ha dado su respaldo a dichas medidas". No sé a vosotros pero con lo de las "fuentes cercanas" y lo de "aseguran" me rechinan los dientes. Y claro, comparando el titular con lo que realmente ha debido ser una simple palmadita en el hombro en la intimidad a nuestro ZP, pues es como si nos dieran gato por liebre y sin el como.

Otro curioso fenómeno es el de los corresponsales. Se nos plantan en la pantalla siempre en lo alto de algún edificio, con la ciudad de fondo, o en medio de una calle llena de bote en bote, y siempre con sus anoraks de The North Face en ristre y hablando de una forma cantarina y bien sonora, como marca de la casa.
La lleidatana Rosa María Molló, corresponsal de la 1 y que antes teníamos en Pekín, ahora nos aparece en Jerusalén para mostrarnos de manera abierta su animadversión por lo israelí. Estas Navidades nos dedicó una auto-noticia (o lo que yo llamo publireportajes de relleno) sobre cómo había descendido el turismo en Belén, que puede ser cierto, motivado exclusivamente claro está por los controles militares israelíes, que es una manipulación abierta y una canallada.
A ver, ¿alguien se cree realmente que el turista que visita Israel, Jordania y alrededores se achanta por unos controles rutinarios? Y de ser así ese turista ¿no estaría más intimidado por que no le cayera un misil de esos que de tanto en tanto lanza Hezbollah desde el Líbano?

Pero todavía quedan esperanzas de que este gremio manipulado y manipulador vuelva del lado oscuro. De momento conozco a dos personas (dos de dos), las dos en puestos de relevancia, que desde sus atalayas privilegiadas, uno en prensa escrita y otro en radio, se mantienen firmes a las tentaciones de dar una opinión. De hecho, cada uno de ellos trabaja en un medio que no se corresponde con su ideología personal. Así que por lo menos no todo está perdido.

2011

Ya está aquí el 2011. Y el nuevo año se nos presenta duro en cuanto a dinero. Las empresas españolas han llegado hasta aquí tambaleándose y en los huesos. Ya no les queda nada de lo que desprenderse. En los dos últimos años se desnataron, hicieron los despidos convenientes, recortaron gastos superfluos, dejaron de viajar para buscarse el pan, y lo que se hizo se hizo a pelo, prácticamente sin medios. Ahora ya nos les queda nada de lo que prescindir, y los remeros están con la lengua fuera.
Que Dios nos pille confesados porque el 2011 va a ser un año de vacas flacas, más que flacas: anoréxicas, en España.

Pero somos un país de gente positiva. Los nuevos parados tendrán dos años de paro, y a los que se les acaba el subsidio seguro que estas Navidades han seguido viviendo en la burbuja del capitalismo loco, que no se diga: alegría, alegría, que el último céntimo se lo lleve Inditex, o Mattel, o Adidas. En los últimos días he visto gente cargada de paquetes envueltos en papel multicolor, más grandes que ellos, y colas interminables en las tiendas Nexpresso, o a mi vecino, un parado de la construcción, conduciendo su Q7 con sus gafas Ray Ban, en plan Jay Z.

Pero no todo será malo. Aún viviremos de la resaca de éxitos que nos dio nuestro deporte en 2010. La Selección nos hizo un poquito mejores y nos unió a todos, aunque algunos todavía no se hayan dado cuenta. Y seguiremos esperando otro pleno de Nadal, y de Jorgito Lorenzo, y el tercer anillo de Gasol, y a ver si esta vez Alonso nos gana el mundial vestido de "colorao".
Además, el mundial de rugby ya está aquí, bueno justo abajo de nuestros pies, en el país más bonito que he tenido ocasión de visitar, y el más inocente. Nueva Zelanda verdaderamente es Hobbiton y espero que sus All Blacks se lleven la segunda Webb Ellis, que son los mejores.

Y como todo, lo principal en esta vida seguirá siendo la salud. Mucho ánimo a los que les falte, que de todo se sale. Y a los que la tengan, que la mantengan. Deseo que todos los que estén pasando por momentos duros tengan la entereza suficiente como para superarlos, y el apoyo de los suyos en todo momento. Y si alguien se ha quedado solo, que piensen que la vida es larga y hay que disfrutarla por los que se fueron, y que el dolor se acabará convirtiendo en nostalgia.

Ay, y el amor. También queremos un poquito de esa receta, ¿verdad? Como diría el poeta Manolo "ése es un tesoro que nadie podrá arrebatarte". Pues a conservar vuestros amores, o a encontrarlos, que como las meigas: haberlos haylos.

Feliz año a todos. Y sobre todo mucha Paz...